Quiero escribir sobre ti mientras escucho cómo la lluvia golpea el cristal de mi ventana, pensando que seguramente estás despierta extrañando a tu nuevo amor... ¿o a mí? No, a mí ya no.
Quiero mandarte una carta diciéndote que te veré en tu cumpleaños, que te regalaré un libro del autor que a ambas nos gustaba y que probablemente las ganas de besarte sean más fuertes que yo. Pero no pasará nada, ya no.
Quiero hacer de esto una grabación porque bien sabes que no puedo hacer un poema, y porque quiero que escuches mi voz aunque sea casi a la fuerza, y que me respondas con tu risa de siempre. ¿Ya no?
Y quiero tomar entre mis manos las tuyas, suspirar con nuestras bocas húmedas juntas y gemir con tu cuerpo enredado en el mío, sin ropa, con desidia, sin amor pero con lujuria, o en el orden que quieras. Tienes poder sobre mí y lo sabes, ¿cierto?
Me tocas el hombro y no resisto abrazarte riendo para después gritar que te extrañé todo este tiempo.
— Ya no me vuelvo a ir —dices y te creo, te creo más que nunca, mujer.
Quiero mandarte una carta diciéndote que te veré en tu cumpleaños, que te regalaré un libro del autor que a ambas nos gustaba y que probablemente las ganas de besarte sean más fuertes que yo. Pero no pasará nada, ya no.
Quiero hacer de esto una grabación porque bien sabes que no puedo hacer un poema, y porque quiero que escuches mi voz aunque sea casi a la fuerza, y que me respondas con tu risa de siempre. ¿Ya no?
Y quiero tomar entre mis manos las tuyas, suspirar con nuestras bocas húmedas juntas y gemir con tu cuerpo enredado en el mío, sin ropa, con desidia, sin amor pero con lujuria, o en el orden que quieras. Tienes poder sobre mí y lo sabes, ¿cierto?
Me tocas el hombro y no resisto abrazarte riendo para después gritar que te extrañé todo este tiempo.
— Ya no me vuelvo a ir —dices y te creo, te creo más que nunca, mujer.
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